Archivo mensual: abril 2011

Cuatrocuentos #13

Con textos de Gustavo Espinosa (Uruguay), Jesús Ernesto Parra (Venezuela), Oliverio Coelho (Argentina) y Gisela Kozak Rovero (Venezuela). Además Marcelo Damiani recomienda Palermo es una cebolla, de Roberto Alajmo.

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Gustavo Espinosa: “Anguilla Recarey”


Decía que estaba preso por cosas de aire, y así, sospechaba yo si era por algunas fuelles, chirimías o abanicos, y decíale si era por algo desto. Respondía que no, que eran cosas de atrás. Yo pensé que pecados viejos quería decir. Y averigüé que por puto.
Quevedo, Historia de la vida del Buscón llamado Don Pablos.                                     

                                                                       
          El Anguilla hace llover, es cierto.  Yo lo conozco de toda la vida, allá en la Floresta. Los Anguilla (la vieja Selmira, el Juan Carlos, la Lurdes, el finado Anguilla grande, que se llamaba Darwin creo, el otro que se hizo tupamaro y  se fue para Dinamarca – Nelson – y, por supuesto, el sujeto del que me habla, Richard Evergisto Larrosa, o sea el Anguilla Recarey) vivían por Diego Lamas, en la cuenca Norte como dicen ahora.  Bien en el pozo: caen cuatro gotas y se inunda. Sigue leyendo

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Jesús Ernesto Parra: “Vietnam”


         
           Lo llaman Vietnam porque parece zona de combate. Al menos eso asemeja a primera vista. De esas analogías inmediatas que hacemos al entrar a una habitación. Paredes verdes, cuerpos tendidos en el suelo, un extraño olor a nafta y muerte, ruido, mucho ruido. Los Dos Caminos, Valencia II, piso 13, 13-3. Un combate sostenido durante veinticuatro horas. Un saldo igual de consistente: muchas botellas por día, jeringas a disposición, sexo en baños oscuros, alguien que grita que cree que es Dios, alguien que grita que no hay hielo, alguien que responde que nunca hubo hielo, que para qué. Esos alguien somos nosotros. Los vietnamitas. Sigue leyendo

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Gisela Kozak Rovero: Fragmentos de “En rojo”

El circo roto

 La fiesta se ha apagado
las luces del teatro ya no existen.
 Hanni Ossott

          Es un hombre anciano, pequeño, menudo, pulcro hasta la exasperación, de cabello escaso aunque todavía oscuro, cejas muy pobladas, boca pequeña de labios cuyas comisuras apuntan hacia abajo, dientes blancos y cuidados, orejas grandes y ojos negros. Su hablar es pausado, de dicción perfecta y tono mesurado y prudente. El anciano venerable parece salido del retrato de algún personaje importante colgado en la pared de la Casa del Libertador Simón Bolívar o de la Galería de Arte Nacional, pues todo en él recuerda a los cuadros Martín Tovar y Tovar con  colores marrón, negro, rojo vino tinto, dorado. Sigue leyendo

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Oliverio Coelho: “El traidor”

 

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          Para paliar las altas temperaturas, Dollman duerme en el lavadero de un departamento deshabitado, de día y en periodos de dos o tres horas. Cuando cae la noche, suele recorrer las entrañas del edificio y caminar por la azotea.
         
Es de noche, pero esta vez Dollman no recorre esas arterias laberínticas en busca de restos; fuma en su colchón y observa el techo convencido de que contando manchas acelera el paso del tiempo. Sigue leyendo

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